U T I

A mesa de cirurgia,

O bisturi na mão,

Vozes, anestesia,

Luzes, escuridão.

O Nada...

O vácuo no tempo...

Ainda meio tonto,

De volta à vida,

O corte, os pontos

Na carne dolorida.

O silêncio...

O vazio triste da U T I...

Os bips torturadores

Furam os ouvidos,

Aumentam as dores

No meu corpo ferido.

A tristeza insiste...

No vazio que existe na U T I...

Enquanto os bips se repetem no tempo

Das batidas do meu coração,

Eu, segundo por segundo, contemplo

E fico ouvindo o pulsar da solidão.

E com um nó no peito,

Fico cismando, sozinho, assim,

Cada minuto sendo desfeito,

Enquanto a vida foge de mim...